O homem

O homem

Meio lobo

Meio Carneiro

De si mesmo,

Não sabe o que é recreio,

Nem sequer sabe o porquê veio,

Já que logo logo

Abocanha a presa um tanto cego.

Sai depois em fuga

Com sombras que são seu rebanho,

Sem lembrança de antanho,

Sem qualquer lugar

Para repouso.

Os olhos,

Entre o azul e o castanho,

Devastam a pedra das montanhas -

Sem manhãs, nem manhas.

Uiva

Até que os novelos de lã

Sejam, mais de ti, lívido limo.

Uiva para o nada.

Uiva porque a fome de nada

É tudo.

Obs: Obra de Francis Bacon.