Sete razões para te querer no frio

Tenho muitas razões

Para te querer no frio.

Primeira:

Para assim conhecer melhor

Meus pés junto aos teus.

Segunda:

Teu perfume perdura

Ainda mais em meu travesseiro.

Terceira:

Cada beijo é

Um aquecedor portátil.

Quarta:

Ver o seu arrepio de frio

Pedindo abraço.

Quinta:

Ambos a puxar

O cobertor para ambos.

Sexta:

Poucos dedos

Para tanta pipoca.

Sétima:

Esquentarmo-nos

Com o luar.

Obs: Obra de Van Gogh.

Dedico à minha doce Jana.

A Lua e o vigia

Dá uma verdadeira paz,
Plena de pungente mistério,

Escrever para ti

Nesta hora da noite.

Ouço,

Daqui de casa,

O vigia da rua

Com seu apito solitário

Em busca do enlevo da Lua.

Tal vigia sonhador sou eu.

Sem pressa em terminar o turno,

Sem rumo que não seja

Acompanhar o próximo fulgor.

Pretende com o boné

Peneirar as nuvens

Para apreender apenas

O sumo leitoso do luar.

Nem porventura a falta de fôlego

Impede-lhe de colher

O fruto mais distante do arvoredo.

Pois que idade tem

Este homem deslumbrado

Que sou eu

Diante de tamanha claridade?

Este homem que sou eu

Tem sempre aquela jovem idade

De descobrir teu rastro de luz pela cidade.

Obs: Obra de Marc Chagall.

Dedico à minha doce Jana.

Desde que haja mel, não haverá fel

Se Deus é o caminho,

Sei que a tua presença

Torna por onde passo

Em algo bem florido.

Se Deus guia lá do céu,

Quem senão tu

Para saber qual vento

Não me deixa cá ao léu?

Se Deus é a verdade,

Somente teus beijos

Com doçura de mel

Aplacam a minha saudade.

Obs: Obra de Monet.

Dedico à minha doce Jana.

Entre Jesus e eu

Diante da alegria

De ter como convidado

Jesus,

Teria a possibilidade

De estender uma toalha de mesa

De linho,

Com todo o carinho,

De modo a tirar com os dedos

Qualquer desalinho de sua superfície.

Não importa qual material do prato,

Não importa qual tipo de copo,

Deus, logo mais presente,

Daria um belo assentimento:

A ponto de rever, em toda a sua pureza,

A luz do sol

Por entre a translucidez do vidro,

Sem nenhuma ressalva

Quanto à modéstia dos metais.

Repartiria o pão comigo

Com toda singeleza natural,

Grato pelo ar de respeito,

Pelo riso comedido,

Pelos ombros que se esbarram

Docemente,

Pelo cheiro de hortelã

Em algum lugar impreciso –

Ah, sim,

E também,

Sem dúvida,

Pela verdade do olhar

A dizer o porquê existe

Paz na Terra.

Depois que já não estivesse

Cá em minha mesa,

Eu recolheria os farelos

De teu pedaço de pão,

Beberia o que restasse de teu copo,

E jamais colocaria do avesso a toalha de mesa

Por onde tive tuas mãos,

Nem saberia ao certo com que fim

Tirar aquela mancha humana de vinho,

Muito menos haveria sentido em mudar

Algum dia tua cadeira de lugar.

Obs: Obra de Rembrandt.

Uma data que me faz acreditar na vida

Existem datas num namoro que jamais esquecemos.

A data em que pela primeira vez

Houve mútuo e doce encontro de olhares,

Em que não de outro modo pude conhecer

O lirismo de tua voz,

Em que sem dúvida pude vislumbrar,

Para a minha alegria,

O perfume de tua letra.

Ou senão

A data em que pela primeira vez

Descobri num beijo o poder do milagre,

A ponto de me mostrar

O motivo de haver verdade e paixão

Em tal gesto,

Já que às vezes em outros relacionamentos

Pode até ter havido paixão,

No entanto,

Será que houve verdade,

Será que houve profunda correspondência?

Milagre cuja capacidade de reinventar o amor

Rejuvenesce por toda vida a minha alma.

Milagre cuja simplicidade e humildade

Fecunda o mundo de ternura.

Datas que fundam

A pureza de algo sincero,

De algo que não se explica

Senão entre o olhar e o silêncio,

Entre o beijo e o sorriso,

Entre a humanidade da voz e o abraço.

Datas sem datas bem demarcadas

Em que pela primeira vez

Cantamos juntos “Boa noite, amor”,

Na interpretação de Márcia Lopes.

Datas distantes ou próximas

Em que fui e sou amado,

Em que tu foste e tu és amada,

Datas que não seriam possíveis

Sem esse dia,

Sem esse dia que tu nasceste

Para a vida,

Sem esse dia que enchestes

De ventura a vida de teus pais,

Sem esse dia que sempre passou a compartilhar

Mais para frente com teus irmãos,

Sem esse dia que deu graça e colorido

À vida de todas as crianças

Que sempre se aproximaram de ti...

Sem esse dia,

Não haveria Sol verdadeiro,

Nem maneira de nomear o luar.

Sem esse dia,

Não haveria motivo

Para o Inverno ser aconchego de lar,

Nem para a Primavera florir,

Nem para o Verão irradiar ardor,

Nem para o Outono serenar folhas secas ao longo do chão.

Sem esse dia,

Não saberia nada de fato sobre mim...

Obs: Obra de Volpi.

Dedico à minha doce Jana,

Por sua linda data de aniversário: 9 de julho.

Saber que dos dias vêm as noites

Saber que dos dias vêm as noites,

que do amor vem ainda mais amor,

que do sol vem a fortuna

do luar,

que do beijo seminal vem a alegria

de outros beijos,

que do rio vem tudo o que há de promessa

para ser mar,

que da carícia nada vem que não retorne

na forma de um milagre,

que do amanhã vem,

sem jamais deixar de vir,

a certeza de ser nosso comungante dia 7 –

me faz muito mas muito feliz.

Obs: Obra de Chagall.

Dedico à minha doce Jana.

Ao longo do caminho

Num estado de arrebatamento, apoderou-se de mim o ímpeto de realizar um documentário poético. Com poucos recursos que, no fundo, me permitiram talvez compreender melhor tal linguagem, a ponto de reaver a aventura que há em mim. Capturei todas as curtas cenas em meu próprio bairro, ciente do lirismo que encerram – lugar onde nasci e vivo. Decerto cada tomada foi feita de modo amador, mas quem não é o amador senão aquele que ama o que faz? Foram todas tomadas feitas ao acaso? E por acaso não há verdade e descoberta no acaso?

Seria mesmo sério que, por mais que eu não quisesse, a minha mão tremulava? Sim; e tremulava junto, de prazer, o meu coração...

Assim apreendi talvez o relevante para me arriscar. E, com ajuda de meu amigo Thiago Prudêncio, pude fazer do risco um alento para os olhos contra qualquer cisco. Prudêncio deu-me uma ótima perspectiva das possibilidades latentes das imagens e das frases em áudio que gravei de alguns pensadores. Ajudou-me a pôr cada frase a respirar no seu devido lugar para que houvesse faísca naquilo que se vê.  E o fato de meus pés chutarem um cascalho logo na primeira cena faz, à sua maneira, um convite para a caminhada. Cena que, em meditados fragmentos, será o fio condutor da narrativa. Surge ao longo do documentário tal fato a fim de se estabelecer um elo com as outras tomadas. E o curioso é que este caminho é visto muitas vezes de viés, de acordo com a plasticidade inerente dos muros, da pátina ou pintura que revelam. Além, é claro, da maneira como uma frase energiza o que talvez haja de duradouro ali presente. E mesmo que não seja tão imediato o elo entre imagem e som, vale a pena deixar-se levar pela cadência que evocam.

Mas, não de outro modo, talvez seja possível perceber o relâmpago que precede a chuva, assim como a chuva que preconiza outro relâmpago. Resta agora saber se serei tão feliz no que digo quanto no que fiz...

http://www.youtube.com/watch?v=-Jvvp4CYbBA&feature=plcp

O homem

O homem

Meio lobo

Meio Carneiro

De si mesmo,

Não sabe o que é recreio,

Nem sequer sabe o porquê veio,

Já que logo logo

Abocanha a presa um tanto cego.

Sai depois em fuga

Com sombras que são seu rebanho,

Sem lembrança de antanho,

Sem qualquer lugar

Para repouso.

Os olhos,

Entre o azul e o castanho,

Devastam a pedra das montanhas -

Sem manhãs, nem manhas.

Uiva

Até que os novelos de lã

Sejam, mais de ti, lívido limo.

Uiva para o nada.

Uiva porque a fome de nada

É tudo.

Obs: Obra de Francis Bacon.

Violeta Parra e Samico - denso e doce enlevo

Antes de qualquer rumo, desaprumo-me de tudo o que já vi sobre Arte para me entregar à inocência magistral desses artistas latino-americanos. São capazes de grande apuro técnico de acordo com o que há de mais profundo em suas culturas. São artesanais no extremo salutar da lucidez. Cada qual pleno de seus respectivos povos. Ele é brasileiro do Nordeste sonhador e celeste. Ela é chilena que abarca com seu coração o Chile inteiro. Enquanto ele grava na madeira ardente, ela tece como que das profundezas do de repente. Tão distantes e tão próximos. Firmes na vontade de uma densa limpidez no labor artístico, como se ambos sempre recuperassem o frescor de elo entre o ser humano e os bichos, numa alegria que as cores não escondem, pois a linha tecida persevera, a goiva destemida escalavra – em mútua fome e fervor de mundo. 

A cor de Violeta Parra inebria - brisa do mar do Chile. Acalenta qual irrefreável melodia. Entusiasma para jamais serenar a noite. Rouba do frio chileno um calor por mais humanidade, por mais verdade entre as pessoas. Bem ao gosto de Samico, embora em outras aragens e temperaturas que caracterizam tão bem a mitologia própria da terra da seca e do Sol. Quando há água, a cor é voluptuosa. Quando uma ave vem com seu porte altivo, a cor é repleta de candura. É na simplicidade que ambos auferem magia ao mundo. Na doçura que se reafirma sempre entre a realidade e o sonho. No poder de plasmar memória e imaginação com tanta convicção. Uma com o fio, o outro com o vinco.

Com tal poesia e originalidade que nem mesmo se sente falta da tradição européia, pois Parra e Samico trazem uma ingenuidade que talvez apenas Henri Rousseau, aquele que não seguiu nenhum ismo, possui de paralelo entre Continentes. Sem renovar tal como eles o fizeram em densas técnicas, mas prenhe de vitalidade e ânimo. Verdadeiramente capaz de criar o inusitado. À par de um sonho chamado pintura. É dessa forma que se pode descobrir o quanto a arte universal comunga com as raízes profundas do povo. Não é para menos que todos tinham uma maneira sempre maravilhosa de ver a realidade, a ponto de transmudá-la em algo mais pungente. Cientes de que para espelhar o humano, deve-se espelhar o outro. A outra e mesma face que não é ninguém senão o povo simples.

Obs: Respectivamente, obras de Violeta Parra, Samico e Henri Rousseau.