Diante da luz de Bonnard

Creio no mistério da vida, portanto creio na luz alvissareira de Bonnard. Creio da mesma forma que o pássaro crê no céu. Creio não para que os outros creiam tal como eu, pois talvez a minha crença seja a crença de um homem só. Que posso fazer senão crer com discrição, enquanto algo latente arde em mim? Crer sem nenhum adepto que já não tenha dentro de si algo de enlevo, eis a minha missão. Crer até que se chegue o momento de partilha silenciosa – algum pão que prefere a divisão a partir das mãos, pois toda faca possui o corte cego. Sim, no que digo sempre há uma crença palpável, sempre há uma afirmação da pele diante do frescor matutino da arte.

Crer em Bonnard é algo que somente os meus olhos peregrinos jamais silenciam. Não por que a cor de Bonnard simplesmente perdure, nem por que simplesmente arrebate, mas sim por que perdura em meu coração para que assim profundamente me arrebate. É aquela cor que o mundo vê, mas não vê. É aquela cor que tinha tudo para ser vista, mas que logo se escapa assim como se escapa a vida. É por conta disso que enfatizo o quanto é importante a crença na cor de Bonnard. Para que dessa maneira se vá além do efêmero e do contingente. Para que não de outro modo se recupere o milagre da cor.

Bem sei que Bonnard privilegia um momento da cor muito peculiar, sempre entre o anseio e o êxtase. A tal ponto que faz, a meu ver, um belo contraste com Hopper que jamais sabe ao certo quando anseio e êxtase se confundem: de onde surge a solidão e a melancolia em seus quadros. Bonnard, por seu turno, perfuma a solidão sem que se dê tempo de nomeá-la solidão. Recupera a nudez de toda a falta de ternura – quando a meia-luz assinala o sentido subterrâneo da pele. Ou então pratica o enlevo de enriquecer o mundo com as nuances que o mundo não possui tempo de condensar. A mesma luz que por toda eternidade se fez presente tal como sempre esteve presente, nas mãos de Bonnard, nas mãos finitas de Bonnard, se farão sempre veementes tal como de agora em diante sempre estarão prementes de fé e verdade.

Tudo por que Bonnard refuta uma alegria fácil aos olhos, pois quanto maior seja o tema a que se propõe, mais movido por uma força misteriosa surge de seu ato de pintar. Seu pincel doma tempestades. Cada pincelada é um sopro a dar ordem ao mundo, mesmo que seja uma ordem cuja desordem esteja sempre a espreita. Com Bonnard, eis que a cor possui uma condenação que é no fundo a sua libertação: ou seja, ser inadiavelmente cor, ser incolumemente cor.

Obs: Obras de Bonnard.