Aquele olhar teu

Aquele olhar teu

Que não pude ver

Enquanto dirigia,

Já que,

Em alguns momentos,

A atenção ao trânsito

Não me permitia –

Sim,

Aquele doce olhar

Todo voltado para mim

Tinha alguma duração

Que na verdade não possuia fim;

Respirava o que havia

Nele de puro jasmim.

Pintava o que decerto

Não pude ver

Senão na imaginação.

Tal como algo de praia

Em cujos pés eu sentia alegria,

Eis que vinha o mar com sua brisa,

Eis que vinha teu olhar

Com indissociável ternura.

Olhar que se soma ao encanto

Dos outros olhares teus

Que sempre vi com tanto encanto.

Olhar que por não ter visto,

Mas pressentido –

Amo...

Obs: Belo olhar de uma imagem de Matisse.

Dedico à minha doce Jana.

Quando o amor é amor

Quando o amor é amor,

Não vem sem algo de dor.

Mesmo aquele tão querido e distante olor,

Dói.

Ver, na foto, sempre aquela bela e doce cor 

Dos lábios - dói.

E se dói é porque é amor,

E se dói é porque não posso conter o ardor.

O que será então de meu sentimento 

Em tal pungente vórtice?

Será força amorosa,

Bem sei -

Já que reverbera em cada braçada.

Com suor, com água salgada,

Com sede e decerto mais nada,

Mais nada,

Senão a promessa de ti.

A promessa que jamais cessa de teu amor.

Regressante de brisa,

Alvissareiro de profunda alegria.

Doce meio que tenho de me manter por inteiro.

Obs: Obra de Paul Klee.

Dedico à minha doce Jana.

Maneiras de refletir sobre o medo

O medo,

Na verdade,

É um arremedo

Do nada.

Quanto maior

O seu alcance,

Maior o terror à estrada.

Sem que nela avance

Sequer um visível amigo

Para assim dizer que

Cá a paz está comigo.

Uma vez que em tudo

O que cada olho vê,

Jamais faz do lindo cosmos

Senão um reincidente chiado de TV.

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Medo

É ser daltônico

Do olfato

Quando

A vida exige de nós

Um reconhecimento

Das cores,

Um discernimento

Da variedade

Assombrosa

Ou não

De suas peculiaridades.

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Cedo ou tarde,

Surge o medo:

Não sem alarde,

Não sem seu avesso.

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Vento

Ao longo da alma

Que sempre encontra

Reentrâncias

Por onde penetrar –

Eis o medo.

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Quem possui medo

Sempre se impressiona

Com qualquer barulho

Que venha pleno

De silêncio.

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Medo é um trejeito

Da alma

Para o qual

Sempre se dá um jeito.

Obs: Obra de Munch.

Sem erro,

Sem erro,

O que seria

Da flor que tanto cerro

Entre os dedos?

Haveria lugar

Altaneiro

Para o meu canto

De desterro?

Ou algum

Ensejo

Que viesse

Em bons termos?

Sem erro,

Como ter nos olhos

Aquele traço

Desprovido de desconcerto?

Mesmo

O que há de duradouro

Na vida,

Seria do enlevo afeito?

Se houvesse,

Ao menos,

Verdadeira alegria,

Haveria despida de erro?

Quanto de mim

Ainda perduraria

Entre as vicissitudes

Das causas e efeitos?

Deixando-me ou não o destino com meu erro:

Qual onda,

Buscante de mar,

Jamais abdicaria

De seu líquido terreno?

Qual luz

Chegaria plena

A ponto de tudo

Ser, na imperfeição, perfeito?

Qual vento,

Apesar do frio do outono,

Deixaria de ter

Folhas secas de seu leito?

Sem erro,

Teria talvez algum acerto.

Algo de mim,

Estaria realmente por perto?

Obs: Obra de Sergio Larrain. 

Em outras vidas

Em outras vidas,

Fui o vento;

As nuvens foram

Tua alma,

As nuvens foram

Teu corpo.

Em todos os tempos,

Algo de mim

Inaugurava a luz,

Desde que

Tivesse a ti

De superfície.

Em outras vidas,

Fui feliz jardineiro;

Cuidei, com amor,

De cada pétala

Inerente

Ao teu coração.

Em todos os lugares,

Sei que,

De algum modo,

Somos

O que há de pleno e mútuo

No mundo.

Em outras vidas,

Fui aquele cometa

Que se transmudava

Em doce noite

De tua silenciosa

Cúpula noturna.

Em todos os mares

Do Sul,

Fui contigo,

De mergulho em mergulho,

A alegria pura

Dos golfinhos enamorados.

Em outras vidas,

Fui fugazes cataratas

Que hoje são de tua

Duradoura

E profunda

Foz do Iguaçu.

Em todos os ares,

Fui sim a verdade

Do voo

Que se confunde

Com a verdade

De ti:

Meu horizonte.

Em outras vidas,

Fui a germinação

De teu nome

A me dizer

Porque tenho

Nome agora.

Obs: Obra de Gaguin.

Dedico à minha doce Jana.

Meu querido sobrinho

Devo dizer que o Léo,

Meu querido sobrinho,

É de uma serenidade maravilhosa –

Alegria que surgiu, para a vida,

Quando era apogeu do Sol

No Céu.

Tão belo e pequenino que,

Nos braços da Naty,

Tudo era ternura pura.

E agora que a noite traz o seu véu,

As estrelas clamam por Léo.

A tranquilidade da noite chama

Por Léo.

Uma vez que,

Cães, em paz,

Não latem;

Gatos passam mansos

E não miam.

Assim como

O ninho dos pássaros

Tem a sua melhor hora

Agora.

À medida que Léo

É o novo momento

De enlevo no mundo.

Obs: Obra de Renoir.

Ainda agora

Ainda agora houve por acaso
Na vida
Algo que jamais se finda.
Algo que nem
Sequer destino ou morte
Arrefece a faísca.


Arrisco-me até a dizer
Que tal momento
É sempre a raiz
De meu ser.


Talvez alguma vista
De mar
Que instiga a brisa,
Talvez uma beleza
Na memória revista
Que tanto desazucrina.


Deixai, portanto, apenas ao enlevo
O que há, aqui, de imaginação,
O que há de profundas crinas.


Comigo permanecerá
A minha voz
Que na busca por afinação
Tanto afina, quanto desafina.



Obs: Obra de Van Gogh.

Se dias fossem flores

Se dias fossem flores,

Já haveria um campo inteiro

De alegria florida juntos,

Se beijos fossem estrelas,

Haveria o bastante de fulgor

Para confundir a noite com o dia,

Se candura mútua fosse chuva,

Quem diria que certa vez

Houve sertão no Mundo?

Obs: Obra de Matisse.

Dedico à minha doce Jana.

Nem de todo triste

Na tristeza,

Fico meio

Sem palavras,

Pois tudo o que

Eu mais queria

Era um pouco

De rumo sem névoa.

Névoa esta

Que não me permite

Enxergar com as mãos

O Mundo.

Uma vez que

Tocar algo

Com algum objetivo

É quase sempre

Tocar o vazio.

E entre os dedos

Não fica nada

Senão o frio

Do frio.

Ao menos,

Para a minha alegria,

Tenho o doce

Acalanto

De teu amor,

Que verte

Sussurro em canto

Miraculoso.

Obs: Obra de Van Gogh.

Dedico à minha doce Jana.

Em teus beijos

Em teus beijos

Sempre reencontro

O prazer da vida,

Fato que aumenta

A cada dia,

Assim como

Tudo o que é semente

Nossa se transforma

Em colheita.

Sem receita

Que não seja

Um pouco de chuva

Todo santo dia:

De encanto em acalanto.

Pois ser contigo

Jamais deixa de ser

Um modo belo

De ser comigo mesmo.

Obs: Rafael Sanzio.

Dedico à minha doce Jana.