Caminhantes

Você,

Caminhante de Giacometti,

Persevera tanto,

Vai sempre

À frente de mim:

Frágil e Resoluto,

Curvo e Faminto

De algo.

Sem pulsação

Premeditada,

Sem desbravar

Ao certo

A própria saliva.

Vai à frente,

Carcomido

Pela luz.

Por toda vida,

Através de passos

Que jamais se desvencilham

Do pântano asfalto.

Vou assim,

Com algum ritmo,

Tão perdido

Quanto você.

Puro

Apesar de

Impuro.

Pouco a pouco,

Cada vez mais louco.

Ao menos,

A ponto de me reencontrar

Em teu olhar.

Ao menos,

A ponto de chorar

Teu choro secreto

De bronze.

Ao menos,

A ponto de ruminar

O inruminável

Em ti.

Louco, sim,

E cada vez

Mais louco.

Sem outrora

Nem amanhã:

Louco.

Sem prós

Ou contras:

Louco.

No entanto,

Prestes a conduzir

Tua trêmula mão,

Como se fôssemos

Irmãos.

Como se já

Não houvesse mais

Os desvãos da alma.

Como se nada

Mais fosse em vão.

Assim, meu irmão,

Se sou louco

Ou não,

Já não sei.

Basta-me

Tua singela mão

Para já não

Mais sofrer.

Basta-me

Teu pulmão

De irmão

E a gratidão

Que sempre

Me traz.

Obs: Obra de Giacometti.