André Kertész: o arroubo das formas

Mal sei

Como adentrar

No mundo

De André Kertész

Sem me comover

A cada passo,

Como se fosse

Possível,

Numa mesma alma,

Ardor e cálculo –

Sempre de um modo

Tão belo e genuíno.

Pois se há

Cálculo

É sem dúvida

Através do longo

Ardor dos olhos –

Justamente

Quando faro e saliva

Apreendem o essencial,

Uma vez que a saliva

Jamais transborda,

À medida que

A consciência

Cada vez mais

Depura o inaudito.

Percebo também

Que o olhar de Kertész

Não é apenas

O de uma pantera noturna:

Vai além

E busca no lampejo

Diurno

A afirmação da vida.

Descobre na beleza

Do assobio

O momento em que

Desvanece o esboço

Para ser algo

Mais duradouro.

Sabe, como ninguém,

Quando a onda

Vem plena

De espuma e brisa

Ao longo da praia

Da alma.

De tal modo que

Nem sequer

Nos lembramos

Do pó que somos.

Afinal, tudo é pólen

Em seu trabalho.

E quanto

Mais misteriosa

A flor,

Mais me arrebata

De alegria,

Mais me arrebata

Com seu doce

Sonho.

Haja visto que

Uma imagem

De André Kertész

Possui, na verdade,

O frescor de um milagre,

Qual chuva

Que vemos

De uma marquise,

Qual perfume

De jasmim

Cuja gola de camisa

Nega que haja fim.

E se há

Alguma possibilidade

De verdade no mundo,

Tal verdade

Jamais fica longe

Do olhar de Kertész.

Obs: Obras de André Kertész.

Doçura noturna

Bem sei que

Te espero

Como quem aguarda

Embevecido

Todo belo luar.

Espero-te, por sinal,

Meu amor,

Como quem anseia 

Da serena ceia

A sobremesa.

Espero-te,

Vida de minha vida,

Como quem delira

Diante do mirante

De meus sonhos.

Ah, te espero,

Minha querida,

Como quem pinta

O que há de luminescências

No jamais efêmero quintal.

Sim, de tal modo

E com tanta gana – te espero

Como quem segreda

Ardor nas palavras -

Subterrânea brasa da grelha.

E cada vez mais te espero

E cada vez mais te amo

Como quem encontra

Em cada pérola

Sentido para a concha.

Enfim, te espero

Sim

Como quem afirma

Jamais haver direção

Sem as estrelas de teu firmamento.

Obs: Obra de German Lorca.

Dedico à minha doce Jana.

Aquele arrependimento que desladeia

Arrependimento

É um dia de outono

E folhas secas

Sem sequer vento.

É a palavra

Céu

Sem sinal de acento.

É ter a alma

Rápida demais

Enquanto tudo é lento.

É ser atento

Quando se poderia

Ser menos reatento.

É saber que

Jamais se cala

A contento.

Obs: Obra de Francis Bacon.

Poemas, apesar dos problemas

Quando houver

Algum redemoinho,

Faça por merecer

Tanto a asa, quanto o ninho.

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Todo deserto

É um acerto

De contas

Com a solidão.

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Nada avulta

Com tanta urgência

Quanto a pergunta

Feita com paciência.

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Não procure influir

No destino alheio:

Tanto quanto o seu

Veio sem saber por que veio.

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Nenhuma mentira

Conforta ou abençoa:

Quando algo se esconde,

Nada de fato evita.

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Ocorrem horas

Em que é melhor

Ser surdo

De olhos bem abertos.

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Não se preocupe:

Entre a matéria

E o espírito,

Deus esculpe.

Obs: Obra de Iberê Camargo

Dentro de ti

Dentro de ti

Há uma força

E uma fé

Que sobrepuja

Qualquer temor.

Há sim

Uma alegria

Que nada abala,

Imersa,

Como sempre esteve,

Na plenitude da vida.

Sei também que,

Ante todo vento,

Ante todo frio,

Teu rosto

É soberbo e altivo.

Livre para amar

Como sempre amou –

Com a doçura

Que Deus lhe deu.

Bastante preparada

Para ser

O que sempre foi:

Mulher de garra.

Mulher

Cujo destino

Será sempre

Ser Primavera.

Obs: Primavera de Monet.

Dedico à minha doce Jana.

Modigliani: ardor carnal da cor

Melhor ainda não,

Ainda não diga nada

Doce linha de Modigliani,

Não diga nada ainda sobre a tua verdade,

Não queira logo de cara

Revelar teu segredo.

Talvez

Nem poderia –

Tal é a misteriosa

Alegria

Que encerra –

Melodia única

Que, não por acaso,
Me comunica
O que jamais

Foi por acaso:

Milagre da alma

Que perdura no quadro

Ao longo da pele –;

Por toda vida,

Comungante de ternura.

Numa cor carnal

Que a penumbra

Do amor

Inventa ao toque

Do pincel,

Durante profundo

Estremecimento.

Com efeito,
Vejo este pintor
De tal modo

Enredado

Pelo ardor,

Que na possibilidade

De uma sensual curva,

Nada há nem haverá

De vida turva.

Na possibilidade

Voraz

Da carne,

Bem sei que

Modigliani

Silencia

Qualquer alarde.

Por sinal,

Anseia o perfume da cor.

Assim como,
Aspira um cântico

Ao rubor da musa.

Até que, 
De repente,
Empreende no olhar

Que pinta

Águas difusas

Cuja correnteza

Jamais será sucinta.

Sem saber 
Bem ao certo

O quanto da pintura

É palpável,

Nem o quanto

É impalpável -

Sonho

Que se apodera

Da brisa

Com as unhas:

Derradeira promessa

De pálpebras e brasa.

Obs: Obra de Modigliani.

O que há de mútuo nas pombas...

No caminho outonal

Para o restaurante

Havia sim algum trânsito –

E pude assim

Acompanhar

O doce passeio

De dois pombos

Pela calçada.

Um

Acompanhava

O outro

Com bela

Cortesia e Afeto –

Em pequenos

Voos e aprumos.

Onde

Houvesse

Escadas e distâncias,

Sempre havia

Gratidão

E mútuo rumo.

Onde

Houvesse

Fartura de migalhas,

Lá estavam

Felizes ambos.

Voar,

Para os dois,

Era comungar

Com o céu

Cinza de âmbar.

Logo via também que
Na ponta

Dos bicos unidos

Havia amor;

No reencontro

Das asas

Idem.

Num amor,

Sem dúvida,

Igual ao nosso,

Num eterno

Gesto

De Arrulho e Amém...

Obs: Obra de Braque.

Dedico à minha doce Jana.

Teus lábios

Teus lábios

São dia de Sol

Para um canário,

E fazem da nascente

De meu ser –

Rio.

É, sem dúvida, tudo o que mais leio

Com ardor

Sem jamais deixar de entreler.

Enlevo ante enlevo

Que sempre me pega

De jeito.

Doce lugar meu

Que sempre me leva

A sonhar;

Cujo sorriso

Mostra por que existem

Horizonte, Céu e Mar.

Lábios,

Meu Deus,

Tão ternos,

Tão plenos de amor...

Com um brilho

De morango

Que junto ao rosa

Inerente dos lábios,

Somente

Encontro nas pinturas

De Tiepolo.

Que proporciona

Sim

Ao toque de

Minha sedenta boca

Longo delírio...

Obs: Obra de Tiepolo.
Dedico à minha doce Jana.

Telefonema que sempre aguardo

Jana, minha Linda, meu amor,

Diadema maior não há

Do que teu telefonema.

Nem sequer teria

Ao certo

Inspiração para um poema.

Qual seria enfim o frescor

Da noite amena?

Qual seria assim o prazer

Da memória que passeia?

Sem teu telefonema,

Haveria altar,

Mas não velas;

Haveria cenário,

Mas não cena;

Haveria apenas neblina,

Mas onde o que se vê da serra?

Sem teu telefonema,

Não haveria céu, nem terra...

Não haveria perfume teu a deixar de errar errante...

Não haveria o que sempre sinto logo adiante...

Obs: Obra de Rembrandt.

O que possui um poço?

Quem cava

A procura de águas

Subterrâneas

Descobre

Que as paredes

De um poço

Nada possuem

De tosco:

Apesar de

Não serem

Sólidas

Em estado

Puro,

Que mal

Há em serem

Terra, húmus e ossos?

Obs: Obra de Vieira da Silva. 

Tu és

A

Fortaleza

De meu ser:

Além de mulher

Cujas

Qualidades me fascinam,

Além de mulher

Cujo

Dom para amar

Torna-me

Pleno de mundo,

Além de mulher

Cuja alegria

Faz de minha vida

Um ato de aleluia.

Mulher

Cujos beijos

Jamais perdem o feitiço.

Mulher

Por quem me apaixono

Todo dia,

A todo o momento,

Em toda parte,

Para todo sempre.

Mulher

Que, apesar de ainda

Não sermos casados,

Posso,

Sem titubear,

Chamar-te

De minha...

Obs: Obra de Picasso.

Dedico à minha doce Jana.