Escrever para ti não é simples

Escrever para ti não é simples.

Uma árvore não transborda

De flores à toa,

Nem um albatroz

Possui a luz como algoz.

Não, não é simples escrever para ti.

E talvez seja tal fato

Que o possibilita tão prazeroso,

Pois a árvore que transborda

Em flores

Possui o canto do albatroz.

Obs: Obra de Sisley.

Dedico à minha doce Jana.

Por mote de teus olhos

Jamais saberei

Ao certo

A quantidade de estrelas

Que há no infindo céu,

Nem me movo,

Embora no fundo devesse,

Para tentar apreendê-las.

Já, entretanto, me bastam

As que, por ventura, encontro

Em teus cativos olhos.

Trazem-me suficiente

Universo para sonhar

Meu sonho opala de ti.

Longe, quando há longe, me levam

De qualquer atribulação

Terrena.

Para além, bem além,

De tudo o que é

Transitório e Precário.

O que se diria, portanto,

Fim de uma flamejante estrela,

Atiça uma infinidade de outras.

Pois por meio de um ardoroso

Beijo nas pálpebras

Há, sim, de movimentar mundos

Em cujos olhos redondos sondo.

Obs: Fotografia de Henri Cartier Bresson.

Dedico à minha doce Jana.

Nos meandros da caverna, alguma luz

Prestes a ser parte desta caverna,

Prestes a pertencê-la

Com pessoas tão intrigadas

Quanto eu,

Vamos juntos com a mesma gana

Por alguma luz,

Mesmo que as trevas prevaleçam,

E sem qualquer certeza sobre os riscos:

Prontos tanto para a possibilidade de águas subterrâneas,

Quanto para o ar rarefeito,

E cada vez mais confiantes

Nas possibilidades

Que carregamos conosco;

Uma lanterna sobre os capacetes.

Compartilho assim da mesma respiração

Que a deles,

Da mesma sede que não se satisfaz logo.

E não há tombo sem mãos amigas.

E não há alegria de descoberta sem latente verdade.

Nem falta percurso onde não haja pleno recurso da voz.

Nem importa muito bem qual o próximo destino,

Nem qual a próxima curva dada,

Muito menos se o espaço é estreito ou bem amplo,

Importa apenas o que as pálpebras

Reconhecem no devido clarão

Que surge de nós e para nós,

Tanto aqui, quanto ali,

Por toda vida.

De tal modo que

Tão logo se sai da caverna,

Tão logo se quer voltar.

Obs: Obra de Van Gogh.

Ao longo do palco

Numa visita ao museu,

Qual não é o prazer

De ser apenas palco

Para o sapateado dos alunos?

De tal modo que o som

No tablado seja voz,

Enquanto o esmero

Em fazer música

Jamais fica

Aquém da acústica.

Num gesto

Solto com os pés,

Pleno de liberdade

E fantasia,

Como se fosse

Momento para chuva.

Sem passo

Que não seja

Grato compasso,

Sem pausa

Que não seja

Alegria inadiável.

Um motivo a mais

Para ser embalo

Até quando

Houver tablado.

Obs: Foto sobre Fred Astaire.

Nos olhos de Rembrandt

Jamais entenderei por completo teus olhos, Rembrandt. Passam as estações do ano, passa junto a minha vida – permanece o mistério. Posso olhá-lo na alegria ou na tristeza: nada muda sem que haja mudança. Não olho para meus olhos sem que eu me lembre dos teus, Rembrandt. Envelheço contigo, meu amigo. Com o mesmo sofrimento, com o mesmo enlevo, intumesço assim de verdade a minha consciência do mesmo modo que você o faz com seus pincéis. Pronto talvez para ser o mundo de outra maneira: não mais tão à beira do poço, ser tanto quanto posso o próprio poço, enquanto ouço o inequívoco murmúrio que sou eu. Ouso ser o que teus pincéis foram com gana que não se engana, com alma cuja pausa inexiste, sem nenhum momento de chiste, pois plena de humanidade. Sem ponderação que fique longe do que sou hoje, e que seja eu ou que seja o mundo, nada nem ninguém foge de teu carisma. Sei que meus olhos são itinerantes, mas basta estar diante de ti, Rembrandt, para que seja meu, e por inteiro, este instante. Para que eu seja parte de teu reino de cores e formas, de suores e incessante retomada do perene. Presença terna, uma caserna no meio do nada, uma cisterna no deserto, uma caverna de luz e lago subterrâneo. Meu conterrâneo sem que de fato algo soubesse. Conterrâneo de alma, tão errante no mundo quanto eu. Perdido ou a ponto de se perder. Algum uivo a desdizer o silêncio. Algum uivo que apenas vejo em teus olhos, Rembrandt... Sem que tu saibas que hei de acolhê-lo qual noite de piedade e estrelas.

Obs: Obra de Rembrandt.