Michelangelo das tesouras

Miguel jamais perdia a concentração diante da obra do porvir. Por mais que meus olhos se detivessem firmemente em sua direção, ele sempre adquiria, quase absorto, uma meta inexorável para si próprio. Bastavam poucas coordenadas para que ele de imediato se portasse como um escultor ante o mármore bruto. Eis que as tesouras se apoderavam de meus cabelos com extrema confiança, pois, sem muitas falas, ele se entregava com gana. Com golpes ágeis e solícitos, e imbuídos do desejo de preservar o tempo de qualquer descompasso, varava os minutos com sua incansável tesoura. De tal modo que cousa nenhuma lhe tirava a atenção, uma vez que nem mesmo algum eclipse do acaso surtiria efeito perturbador, tal era a comunhão entre os movimentos bem conduzidos e a obra. Seu olhar era penetrante e pleno de ímpeto. E toda a sua envergadura vinha soberana ao longo de ângulos improváveis da cabeça. Desbastava sem temor como se soubesse das possibilidades infinitas do corte. Aos poucos já vislumbrava as formas nascidas do fundo da matéria. E para não perder o controle de contornos tão ariscos, avançava de um lado para o outro com o fim de domar o touro bravio que ali resistia. Assim sendo, e cada vez mais ciente das próximas manobras, jamais perdia o norte – não importava qual fosse o vento, sempre se reinventava. Mesmo que eu já achasse findo o trabalho, ele sempre encontrava mais vazão para as tesouras. Atribuía valor ao irrevogável: existência ante existência. Mar ante Mar. Numa verdadeira alegria de realizar no efêmero algo em nada efêmero. Para que enfim houvesse de si mesmo a verdade de um ato que o espelho não desmente.

Obs: Obra de Michelangelo.

Marc Chagall: entre a poesia e o sonho

Nada na vida se assoma no coração com tanto arrebatamento quanto as obras de Marc Chagall. Dizem que o Cubismo lhe influenciou muito e de fato ninguém o nega, no entanto as ruas de sua terra natal já eram cubistas, pois havia sempre algo de incongruente e esquivo nas casas e ruas de seu vilarejo. Nos primeiros trabalhos, o néctar e o mel jamais haviam ainda feito algum pacto, sem saber ao certo o quanto de favo e o quanto de atmosfera ao redor da colmeia prevalecia.  Pois havia sim algo das ruas, havia sim algo do recolhimento das casas, mas quando ocorreria o eclipse de ambas? Acredito que essa magistral abelha sabia que tinha duas residências. E já na maturidade, de uma a outra, trazia as confidências da poesia.

Confidências que o exílio reverberou pleno de ardor. Chagall, a meu ver, ansiava na distância do exílio aquele doce delírio da memória, como se todo vento viesse de Vitebsk, como se a carruagem do luar trouxesse sempre mantimentos do passado. Poucos exploram com tanta fantasia o espaço quanto Chagall, de tal maneira que se Escher faz um espaço para se perder, Chagall faz um espaço para se achar e se perder no achado. Escher prefere o labirinto sucinto; Chagall desconhece qualquer labirinto finito que não seja lindo. De um, a vertigem. Do outro, o repouso.

Quem amou o amor amará mais com Chagall. Quem senão ele para mostrar o amor no deleite de viver? Um amor sem atribulações prementes: um amor onde a quietude se encontra com a virtude.

Chagall é puro e depura as formas, a ponto de trazer a quintessência da vida - não sem vigoroso equilíbrio dos elementos. Qual flor que desabrocha sem perder a unidade de tocha. Chagall é mais noturno do que diurno: suas assinaturas vêm muitas vezes com o oportuno grifo da Lua. Chagall é a vantagem de haver miragem em qualquer parte. Chagall é, aliás, um momento entre a paz e eu. Chagall é, em suma, o que há de repentino na fruta. Eis o que Chagall faz por mim...

Obs: Obra de Marc Chagall.

Sete razões para te querer no frio

Tenho muitas razões

Para te querer no frio.

Primeira:

Para assim conhecer melhor

Meus pés junto aos teus.

Segunda:

Teu perfume perdura

Ainda mais em meu travesseiro.

Terceira:

Cada beijo é

Um aquecedor portátil.

Quarta:

Ver o seu arrepio de frio

Pedindo abraço.

Quinta:

Ambos a puxar

O cobertor para ambos.

Sexta:

Poucos dedos

Para tanta pipoca.

Sétima:

Esquentarmo-nos

Com o luar.

Obs: Obra de Van Gogh.

Dedico à minha doce Jana.

A Lua e o vigia

Dá uma verdadeira paz,
Plena de pungente mistério,

Escrever para ti

Nesta hora da noite.

Ouço,

Daqui de casa,

O vigia da rua

Com seu apito solitário

Em busca do enlevo da Lua.

Tal vigia sonhador sou eu.

Sem pressa em terminar o turno,

Sem rumo que não seja

Acompanhar o próximo fulgor.

Pretende com o boné

Peneirar as nuvens

Para apreender apenas

O sumo leitoso do luar.

Nem porventura a falta de fôlego

Impede-lhe de colher

O fruto mais distante do arvoredo.

Pois que idade tem

Este homem deslumbrado

Que sou eu

Diante de tamanha claridade?

Este homem que sou eu

Tem sempre aquela jovem idade

De descobrir teu rastro de luz pela cidade.

Obs: Obra de Marc Chagall.

Dedico à minha doce Jana.

Desde que haja mel, não haverá fel

Se Deus é o caminho,

Sei que a tua presença

Torna por onde passo

Em algo bem florido.

Se Deus guia lá do céu,

Quem senão tu

Para saber qual vento

Não me deixa cá ao léu?

Se Deus é a verdade,

Somente teus beijos

Com doçura de mel

Aplacam a minha saudade.

Obs: Obra de Monet.

Dedico à minha doce Jana.

Entre Jesus e eu

Diante da alegria

De ter como convidado

Jesus,

Teria a possibilidade

De estender uma toalha de mesa

De linho,

Com todo o carinho,

De modo a tirar com os dedos

Qualquer desalinho de sua superfície.

Não importa qual material do prato,

Não importa qual tipo de copo,

Deus, logo mais presente,

Daria um belo assentimento:

A ponto de rever, em toda a sua pureza,

A luz do sol

Por entre a translucidez do vidro,

Sem nenhuma ressalva

Quanto à modéstia dos metais.

Repartiria o pão comigo

Com toda singeleza natural,

Grato pelo ar de respeito,

Pelo riso comedido,

Pelos ombros que se esbarram

Docemente,

Pelo cheiro de hortelã

Em algum lugar impreciso –

Ah, sim,

E também,

Sem dúvida,

Pela verdade do olhar

A dizer o porquê existe

Paz na Terra.

Depois que já não estivesse

Cá em minha mesa,

Eu recolheria os farelos

De teu pedaço de pão,

Beberia o que restasse de teu copo,

E jamais colocaria do avesso a toalha de mesa

Por onde tive tuas mãos,

Nem saberia ao certo com que fim

Tirar aquela mancha humana de vinho,

Muito menos haveria sentido em mudar

Algum dia tua cadeira de lugar.

Obs: Obra de Rembrandt.

Uma data que me faz acreditar na vida

Existem datas num namoro que jamais esquecemos.

A data em que pela primeira vez

Houve mútuo e doce encontro de olhares,

Em que não de outro modo pude conhecer

O lirismo de tua voz,

Em que sem dúvida pude vislumbrar,

Para a minha alegria,

O perfume de tua letra.

Ou senão

A data em que pela primeira vez

Descobri num beijo o poder do milagre,

A ponto de me mostrar

O motivo de haver verdade e paixão

Em tal gesto,

Já que às vezes em outros relacionamentos

Pode até ter havido paixão,

No entanto,

Será que houve verdade,

Será que houve profunda correspondência?

Milagre cuja capacidade de reinventar o amor

Rejuvenesce por toda vida a minha alma.

Milagre cuja simplicidade e humildade

Fecunda o mundo de ternura.

Datas que fundam

A pureza de algo sincero,

De algo que não se explica

Senão entre o olhar e o silêncio,

Entre o beijo e o sorriso,

Entre a humanidade da voz e o abraço.

Datas sem datas bem demarcadas

Em que pela primeira vez

Cantamos juntos “Boa noite, amor”,

Na interpretação de Márcia Lopes.

Datas distantes ou próximas

Em que fui e sou amado,

Em que tu foste e tu és amada,

Datas que não seriam possíveis

Sem esse dia,

Sem esse dia que tu nasceste

Para a vida,

Sem esse dia que enchestes

De ventura a vida de teus pais,

Sem esse dia que sempre passou a compartilhar

Mais para frente com teus irmãos,

Sem esse dia que deu graça e colorido

À vida de todas as crianças

Que sempre se aproximaram de ti...

Sem esse dia,

Não haveria Sol verdadeiro,

Nem maneira de nomear o luar.

Sem esse dia,

Não haveria motivo

Para o Inverno ser aconchego de lar,

Nem para a Primavera florir,

Nem para o Verão irradiar ardor,

Nem para o Outono serenar folhas secas ao longo do chão.

Sem esse dia,

Não saberia nada de fato sobre mim...

Obs: Obra de Volpi.

Dedico à minha doce Jana,

Por sua linda data de aniversário: 9 de julho.