Se dias fossem flores

Se dias fossem flores,

Já haveria um campo inteiro

De alegria florida juntos,

Se beijos fossem estrelas,

Haveria o bastante de fulgor

Para confundir a noite com o dia,

Se candura mútua fosse chuva,

Quem diria que certa vez

Houve sertão no Mundo?

Obs: Obra de Matisse.

Dedico à minha doce Jana.

Nem de todo triste

Na tristeza,

Fico meio

Sem palavras,

Pois tudo o que

Eu mais queria

Era um pouco

De rumo sem névoa.

Névoa esta

Que não me permite

Enxergar com as mãos

O Mundo.

Uma vez que

Tocar algo

Com algum objetivo

É quase sempre

Tocar o vazio.

E entre os dedos

Não fica nada

Senão o frio

Do frio.

Ao menos,

Para a minha alegria,

Tenho o doce

Acalanto

De teu amor,

Que verte

Sussurro em canto

Miraculoso.

Obs: Obra de Van Gogh.

Dedico à minha doce Jana.

Em teus beijos

Em teus beijos

Sempre reencontro

O prazer da vida,

Fato que aumenta

A cada dia,

Assim como

Tudo o que é semente

Nossa se transforma

Em colheita.

Sem receita

Que não seja

Um pouco de chuva

Todo santo dia:

De encanto em acalanto.

Pois ser contigo

Jamais deixa de ser

Um modo belo

De ser comigo mesmo.

Obs: Rafael Sanzio.

Dedico à minha doce Jana.

André Kertész: o arroubo das formas

Mal sei

Como adentrar

No mundo

De André Kertész

Sem me comover

A cada passo,

Como se fosse

Possível,

Numa mesma alma,

Ardor e cálculo –

Sempre de um modo

Tão belo e genuíno.

Pois se há

Cálculo

É sem dúvida

Através do longo

Ardor dos olhos –

Justamente

Quando faro e saliva

Apreendem o essencial,

Uma vez que a saliva

Jamais transborda,

À medida que

A consciência

Cada vez mais

Depura o inaudito.

Percebo também

Que o olhar de Kertész

Não é apenas

O de uma pantera noturna:

Vai além

E busca no lampejo

Diurno

A afirmação da vida.

Descobre na beleza

Do assobio

O momento em que

Desvanece o esboço

Para ser algo

Mais duradouro.

Sabe, como ninguém,

Quando a onda

Vem plena

De espuma e brisa

Ao longo da praia

Da alma.

De tal modo que

Nem sequer

Nos lembramos

Do pó que somos.

Afinal, tudo é pólen

Em seu trabalho.

E quanto

Mais misteriosa

A flor,

Mais me arrebata

De alegria,

Mais me arrebata

Com seu doce

Sonho.

Haja visto que

Uma imagem

De André Kertész

Possui, na verdade,

O frescor de um milagre,

Qual chuva

Que vemos

De uma marquise,

Qual perfume

De jasmim

Cuja gola de camisa

Nega que haja fim.

E se há

Alguma possibilidade

De verdade no mundo,

Tal verdade

Jamais fica longe

Do olhar de Kertész.

Obs: Obras de André Kertész.

Doçura noturna

Bem sei que

Te espero

Como quem aguarda

Embevecido

Todo belo luar.

Espero-te, por sinal,

Meu amor,

Como quem anseia 

Da serena ceia

A sobremesa.

Espero-te,

Vida de minha vida,

Como quem delira

Diante do mirante

De meus sonhos.

Ah, te espero,

Minha querida,

Como quem pinta

O que há de luminescências

No jamais efêmero quintal.

Sim, de tal modo

E com tanta gana – te espero

Como quem segreda

Ardor nas palavras -

Subterrânea brasa da grelha.

E cada vez mais te espero

E cada vez mais te amo

Como quem encontra

Em cada pérola

Sentido para a concha.

Enfim, te espero

Sim

Como quem afirma

Jamais haver direção

Sem as estrelas de teu firmamento.

Obs: Obra de German Lorca.

Dedico à minha doce Jana.

Aquele arrependimento que desladeia

Arrependimento

É um dia de outono

E folhas secas

Sem sequer vento.

É a palavra

Céu

Sem sinal de acento.

É ter a alma

Rápida demais

Enquanto tudo é lento.

É ser atento

Quando se poderia

Ser menos reatento.

É saber que

Jamais se cala

A contento.

Obs: Obra de Francis Bacon.

Poemas, apesar dos problemas

Quando houver

Algum redemoinho,

Faça por merecer

Tanto a asa, quanto o ninho.

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Todo deserto

É um acerto

De contas

Com a solidão.

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Nada avulta

Com tanta urgência

Quanto a pergunta

Feita com paciência.

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Não procure influir

No destino alheio:

Tanto quanto o seu

Veio sem saber por que veio.

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Nenhuma mentira

Conforta ou abençoa:

Quando algo se esconde,

Nada de fato evita.

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Ocorrem horas

Em que é melhor

Ser surdo

De olhos bem abertos.

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Não se preocupe:

Entre a matéria

E o espírito,

Deus esculpe.

Obs: Obra de Iberê Camargo